肉看进她脑子里去，“你怎么会知道？你一个深居城西的女大夫，没有官身，没有军职，没有边关的消息来源，怎么就比朕的朝臣们更清楚匈奴的动向？“
秋苹的后背渗出一层薄汗。殿里的灯火照得她无处躲藏，他的目光像两把细针，钉在她身上。她早该想到的——那天在上林苑说那些话的时候她就该想到，以他的敏锐，事后回过神来一定会追问。她可以说是在书里读的，可以推给商贾们的口耳相传，可以假装自己只是运气好蒙对了。但问题是——她说得太准了。准到不像一个外行人随口猜测的地步，准到他连怀疑都不用，直接认定了她知道些“不该知道“的东西。
“你是不是早知如此？“他问，声音更低了，低到只有他们两个人能听清，“秋苹，你告诉朕，你到底是谁？“
秋苹抬起头来。那一瞬间她看见了他的眼睛——那双眼睛里有怀疑、有戒备，但底下还有一层她熟悉的东西，是那种想要相信又不敢轻易相信的脆弱，是被同一个人既当知己又当谜题时那种撕扯的痛苦。他想要一个解释，一个合理的、能让他继续信任她的解释。
她忽然想——如果她说出真相呢？说我不是这个时代的人，说我来自两千年后，说我在书上读过你的一生？那他一定会觉得她疯了。她会变成一个巫祝、一个妖言惑众的方士，甚至可能被当作细作处置。可如果她编一个谎呢？随便编一个“幼时遇异人相授“之类的理由，他不会全信，但也许够用了。可那样的话，她和他之间就永远有了一道跨不过去的缝隙——他再也不会像那个除夕夜一样，在她面前毫无防备地睡着。
秋苹深吸了一口气，然后跪了下去。不是伏地的、瑟瑟发抖的那种跪，而是直着腰、目光平视着他的跪。“陛下，“她说，声音稳住了，不抖了，“民女如果告诉陛下，民女确实知道一些事——不是通过细作，不是通过妖术，也不是通过任何陛下能查到的途径。民女知道马邑会败，是因为……是因为民女看过一些记载。那些记载从何而来，民女不能说。但民女可以告诉陛下的是，民女知道的，不止这一件事。“
她的目光迎上他的，坦然而平静：“民女知道，匈奴之事陛下不会放弃，将来有一天，汉军会出塞千里，逐匈奴于漠北。民女知道，陛下会设太学、察举贤良、铸五铢钱、盐铁官营。民女还知道……“她停顿了一瞬，声音轻了些，“陛下会在这条路上走得很累，有时候连个说话的人都找不到。“
他站在那里，一动不动。殿里的灯火把他的影子投在地上，长长的一道
…。。