趁热吃。”
秦烈从门槛上站起身，坐到八仙桌前，掰开一次性筷子，挑起一筷子面送进嘴里。
卤是雪菜肉丝的，咸了，面有点坨，但他饿了，两口下去半碗就没了。
这雪菜肉丝，以前是秦雪最爱吃的口味，以前她总嫌外面的汤不够鲜，非要回家让母亲做。
现在面吞进肚子，热乎气落进肠胃，心里那处空落落的大洞，反倒愈发清晰。
陈虎坐在对面吃自己那一份，吃两口就抬眼瞟一眼秦烈，看不出他脸上的情绪。
“烈哥，明天去老码头？”
“嗯。”
“那个义勇堂的事，赵洪勇那边……”
“他来他的，我做我的。”秦烈又挑起一筷子面。
陈虎嘿嘿笑两声，不再多问。
面吃完，陈虎收拾碗筷拿到院子水龙头底下冲洗。
水管冻住，拧半天不出水，他干脆拿雪搓洗两下，把碗摞在窗台。
秦烈靠在堂屋门框，抽了一根烟。
烟抽到一半，他从兜里掏出那把从黄毛手上缴获的弹簧刀。
弹开刀刃，就着屋里昏黄的灯光看过去，刀身遍布划痕，刀口卷了一小块，大概是用得久，没有打磨。
他合上，又弹开，来回摆弄几次，塞回衣兜。
陈虎从院外走进来，拍掉手上积雪。
“烈哥，我走了，明天一早过来接你。”
“嗯。”
陈虎走到院门口，又回头。
“你一个人，没问题吧。”
“行。”
院门关上，脚步声往外走远，越来越淡。
胡同口路灯底下，陈虎的影子拉长又收缩，拐过拐角，彻底消失。
秦烈站在堂屋，煤球炉的火还没有熄灭，橘红色火光映在墙壁，把那个掉漆相框的影子扯得很长。
他走过去，拿起那张信纸，重新折整齐，不再放回相框夹层。
他走到西偏屋，从那个瘪掉枕头底下摸出今天捡到的粉色塑料发卡，翅膀缺了一角。
他把信纸和发卡叠在一起，卷进贴身棉衣内侧口袋，牢牢贴在胸口。
回到堂屋，他把煤球炉的火压小，门从里面插上。
然后他站在黑暗里面，窗外雪光漫进来，铺在青砖地面薄薄一层。
窗棂的影子投在墙上，枝桠光秃秃的，如同沉默站立的人。
他顺着墙壁慢慢滑坐下
…。。