满得像今夜的那碗汤圆，糖馅在唇齿间化开，甜得妥帖、甜得踏实。
一阵风从巷口灌进来，卷起一蓬碎雪，扑在她脸上。她打了个激灵，伸手抹了抹脸上的雪水，却忍不住笑了。她想——若是这时候有人路过巷子，看见一个姑娘坐在门槛上，头上肩上落满了雪，身后透出一线暖光，多半会觉得这是个痴人。可她就是不想进去。她就想坐在这里，替身后那个人守着这扇门，守着这片刻的安宁。哪怕雪落满身，哪怕夜风凛冽。
不知过了多久，身后传来轻微的响动——棉袍悉索的声音，椅子轻轻挪动的吱呀声。秋苹没有回头，但她听见脚步声缓缓走过来，停在了她身后。门被推开了一些，暖光从她背后涌出来，把她坐在雪地里的影子投在前方的地上，拉得长长的。
“怎么坐在外面？“他的声音还带着刚醒时的微哑，像是从一场很深的睡梦里浮上来，浮到水面时还有些恍惚。
秋苹回头看他。他披着她的棉袍站在门口，头发有些散乱，眼底的红血丝退了些，整个人像被那场小憩洗过一遍，看上去松快了不少。她笑了笑：“看雪。你睡醒了？“
他沉默了两息，然后也在门槛上坐了下来——就在她旁边，隔了半臂的距离。他伸手接了一片雪花，看着它在掌心里化掉，忽然说了一句：“秋苹，朕刚刚做了一个梦。“
“什么梦？“
“梦见朕不是皇帝了，就是个寻常的读书人，住在城外一间小屋子里。院子里有棵槐树，跟你门前这棵差不多。春天的时候有人来敲门，端着一碗热腾腾的汤圆……“他顿了顿，声音轻下去，“那个人是你。“
秋苹的手在膝盖上收紧了一下。她转过头去看他，看见他的侧脸被门缝里透出的光照亮了一半，另一半藏在雪夜的暗影里。他的眼睛望着前方的雪，没有看她，像是在说一个很远的、不太敢碰的话。
她想了想，轻声说：“那就常来。不用做梦，来了就能吃。“
他终于转过头来看她。那一眼里有很多东西——意外、感激、某种小心翼翼的确认，还有一种很深很深的、被接住的安心。他的嘴角动了动，像要笑，但最终只是轻轻地“嗯“了一声。
两个人就这么并排坐在门槛上，看着雪继续落下来。长安城的除夕夜静得像一首没有字的诗，天地之间只有雪的声音——沙沙的、轻轻的，像是万物在低语。秋苹的肩上又落了一层薄雪，他没有说什么，只是把自己的斗篷解下来，默默地搭在她背上。那斗篷上还带着他方才小憩时留下的体
…。。