也不行，退也不行，只能硬接。
他接了。
然后他飞了出去。不是被打飞的，是被震飞的。落地的姿势还算稳当，但他的右手在发抖，从指尖一直抖到肩膀。
他看了顾星辰一眼。
“你留手了。”
顾星辰没有回答。他转身走下擂台。衣袍还是整洁的，连汗都没有出多少。
十场。十个对手。从灵兵到灵官，从拳脚到兵器，从刚猛到诡谲。每一场都不一样，每一场都换了打法。十战全胜，没有一场超过三十个回合，没有一场让他露出真正的实力。
看台上已经疯了。
不是那种零零散散的欢呼，而是整座角斗场都在震动。五百个人站起来，挥舞着拳头，扯着嗓子，喊着同一个名字——
“行者！行者！行者！”
声音从地坑里传上去，穿过铁门，穿过窄巷，穿过酒馆的大堂，一直传到街上。有人在街上停下来，回头看了看那家破旧的酒馆，不知道里面发生了什么。
赌注台上的灵石堆成了一座小山。有人赢了一大袋，抱着灵石笑得合不拢嘴；有人输得精光，蹲在角落里，双手抱头，一声不吭。账房先生的算盘珠子都快打飞了，噼里啪啦地响个不停。
顾星辰靠在看台最底层的墙上，帽兜遮住了半张脸。他的呼吸很平稳，心跳很均匀，和来的时候一模一样。
小猴子在他怀里动了动，用爪子扯了扯他的衣襟。它忍了一整晚，十场比赛，它一句话都没说，一个动作都没做，憋得浑身难受。现在终于结束了，它想出来透口气。
顾星辰按住了它的脑袋。
还没完。
有人从看台最高处走下来。不是跑，是走。步伐不急不缓，每一步都踩得很稳，像是踩在自己铺好的路上。周围的人自动让开一条路，没有人说话，没有人敢说话。连赌注台上的账房先生都停下了手里的算盘。
老独走到顾星辰面前，停下。
他的独眼在顾星辰身上扫了一圈。从帽兜到衣领，从衣领到袖口，从袖口到衣摆。那目光不凌厉，不凶狠，甚至不带任何恶意。但顾星辰知道，这道目光比刚才擂台上任何一个对手的拳头都重。
“年轻人。”老独开口了。声音不高不低，沙哑，像是砂纸在木头上磨，“打得不错。”
他伸出手。
那只手很瘦，骨节突出，指甲修剪得很整齐。掌心有茧，不是握刀握出来的茧，而是握笔握出来的——账本、
…。。