“确实。”霍普看着谱子，“这配器太极端了。小号和长号几乎没有停过，定音鼓也是一直在滚奏。这哪里是交响乐，这分明是行军号。”
“太莽撞了。”伯恩把谱子往桌上一摔，“这种东西要是拿上台，简直是对特拉洛克优雅传统的侮辱。我敢打赌，不出三个小节，观众就会捂着耳朵逃跑。”
然而，骂归骂。
作为职业评委，伯恩有一个习惯。即使是再烂的谱子，他也会在脑海里完整地过一遍，预演一下实际效果。
他闭上眼睛，深吸一口气，开始在脑海中构建这首曲子的声场。
起初，他是不屑的。
那个所谓的小号号角声，在他脑海里显得刺耳且突兀。
“当！当！当当当……”
节奏切入。
伯恩的手指下意识地在扶手上点了一下。
嗯？
这个节奏……
随着脑海中的旋律推进，那种原本被他视为“粗俗”的快节奏，突然产生了一种奇异的化学反应。
弦乐组的切分音像是一排排整齐的马蹄，踏碎了地面的沉闷。铜管组的高音不再是噪音，而是一把把锋利的军刀，切开了那厚重的乐章，让一幅幅画面跃入心中。
那是速度。
那是力量。
是一往无前的气势！
伯恩原本靠在椅背上的身体慢慢坐直了。他的呼吸开始变得有些急促，脑海中的画面从杂乱的音符变成了一支正在冲锋的骑兵队。
快！再快一点！
那种令人窒息的压迫感扑面而来，让他这个坐在静室里的老头竟然感到了一阵心悸。
定音鼓进来了。
“咚！咚！咚！”
每一声都像是砸在他的心口上。
伯恩的眼睛猛地睁开，瞳孔微微收缩。
不对。
这根本不是什么市井快板。
这是一种极度精准的情绪操控。它抛弃了所有的繁文缛节，抛弃了所有的无病呻吟，直接用最原始、最暴力的节奏，去轰炸听众的感官。
在这个充斥着优雅、含蓄、甚至是有些矫揉造作的特拉洛克乐坛，这首曲子就像是一头闯进瓷器店的公牛，野蛮，生机勃勃，且不可阻挡。
伯恩感觉自己的后背出了一层汗。
“老伙计？你怎么了？”
温妮发现伯恩的脸色不对，那是红润中透着苍白，像是刚跑完五公
…。。