赵光峰没急着开口。
他拿起折扇，慢悠悠地展开，又合上。
“老陈。”
两个字，轻飘飘的，带着股拉家常的劲儿。
陈安顺的后背微微一僵。
老陈。
不是“陈安顺”，不是“马夫管事”，不是“老陈头”。
是“老陈”。
二十年了。赵光峰从来没这么叫过他。
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