凌飞单手插在西裤口袋里，另一只手极其自然地从主持人手里把那支昂贵的定制麦克风抽了出来。
他的动作没有半分烟火气，甚至自始至终连看都没看主持人一眼。
凌飞站在追光下，微微歪着头，那双漆黑深邃的眸子扫视了一圈八万人的看台，最后漫不经心地落在了斜上方一号VIP包厢。
“特权掠夺？”
凌飞开口了，他的嗓音依旧带着那种深入骨髓的金属磁性，低沉，慵懒，却像一柄重锤狠狠砸在每个人的心坎上。
“当年你们那些大娱乐公司，用流水线捏造出来的电音假唱圈钱的时候，怎么不跟台下买票的冤大头谈公平？”
“你们把那些连简谱都看不懂、台词只会念一二三四的整容脸硬塞进大屏幕，霸占了全国观众十几年耳朵和眼睛的时候，怎么不谈掠夺底层上升通道？”
凌飞笑了，那笑声很轻，落在八万人的死寂里，却冷得像淬了冰。
“我闺女从七岁开始，每天早上六点爬起来练音阶，手磨出茧子练烂了五把吉他，今天站在这个台上，没修音，没垫音轨，硬生生用声带把你们请来的所谓顶流轰成了渣滓。”
他微微抬起下巴，眼神蔑视如看草芥：
“你们这群废物拿不出好歌，就指责拿得出好歌的人有特权？”