魔都文化中心后台，连接舞台的昏暗甬道。
前方舞台的霓虹光柱切进昏暗的通道内，混杂着几乎要掀翻顶棚的震耳尖叫。
红姐跟在凌飞身后，死死攥着衣角，紧张得连呼吸都不敢用力。洛晓依也踩着高跟鞋，冷着脸跟了出来。
不远处的一号排练室门前，站着一个瘦削的身影。
看清那人的瞬间，红姐倒吸了一口凉气。
那是阿俊。
但这绝不是那个穿着西装、梳着精致背头、永远带着一抹忧郁微笑的“情歌王子”。
此刻的阿俊，头发凌乱，几缕被汗水浸透的发丝野蛮地黏在额角。他身上套着一件皮夹克，内搭黑色破洞T恤。
原本白净的脸庞此刻透着病态的苍白，但那双布满血丝的眼睛里，却烧着一股饿狼般要撕碎一切的凶光。
三天。
整整三天三夜。
阿俊被除了吃饭喝水和极短的睡眠，剩下的时间，全在死磕那首连名字都让他直打冷颤的歌。
第一天，他唱破了音。
第二天，凌飞一脚踹碎了他面前的谱架，指着他的鼻子骂他就是个跪久了的软骨头。
到了第三天，当他彻底抛弃那套流水线上的声乐技巧，全凭声带最原始的力量，声嘶力竭地撕裂出那个高音时，凌飞才扔给了他第一瓶水。
听到脚步声，阿俊猛地挺直了脊背，像一头出笼的野兽般转过头。
“凌哥。”
阿俊一开口，声音极度沙哑，带着砂纸摩擦般的粗糙颗粒感，哪里还有半点《江南》里的温润如玉？
凌飞上下打量了他一眼，随手从旁边工作人员手里扯过一把黑色电吉他，塞进阿俊怀里。
吉他很沉，阿俊下意识接住，手指因为极度疲惫和肌肉记忆，不受控制地微微抽动着。
“听着。”凌飞双手插在卫衣口袋里，目光如刀般盯住阿俊，“一会上去，把你身上那个该死的‘情歌王子’标签，给老子撕碎！”
阿俊后槽牙咬得死紧，重重地点头。
“外面那群人，正在用最廉价的电子合成器和硅胶大腿，侮辱我们的舞台。”凌飞指了指前方光芒万丈的甬道出口，声音压得极低，字字泣血，“我不需要你煽情，也不需要你卖弄完美的转音。”
“去，用最狂野的嘶吼，把他们的工业电音砸个粉碎。告诉全亚洲，华流的脊梁骨，特么的比钢筋还要硬！”
“是！”阿俊
…。。