歌的徒弟。那些身份都像是贴在身上的标签，被北域的风雪一片片撕去，露出底下那个空荡荡的、从未被真正审视过的内核。
她是谁？
她该去哪儿？
她该做什么？
这些问题像是一群嗡嗡作响的蜂，在她空洞的脑海里盘旋，却找不到一个可以落脚的蜂巢。
虞清欢低下头，看着自己摊开的双手。
那双手上布满了老茧和疤痕，有练剑磨破的，有抽血留下的针孔，有混沌之力反噬时灼伤的痕迹，还有刚才挖阵眼时翻裂的指甲。她用这双手杀过人，握过剑，也曾贯穿了最珍视之人的胸膛。
自由了。
可自由之后呢？
她忽然想起了很多年前那个冬夜，母亲为她掖好的被角。想起父亲按在她肩上的手。想起妹妹在雪地里红扑扑的笑脸。想起姜瑜倒在血泊里，微笑着说“你要活下去“。
那些记忆像是一场隔着毛玻璃的皮影戏，模糊而遥远。
她站在旷野中，像是一株被连根拔起的草，不知该往何处扎根。
风起了。
不是北域那种带着齿的、抽打人脸的狂风，而是一种湿冷的、缠绵的、像是无数只无形的手在抚摸你脊背的风。它吹过丘陵，吹过枯草，吹过她单薄的衣衫，带来一阵深入骨髓的寒意。
虞清欢抱紧了自己的双臂。
她缓缓走回沐春歌身边，跪下来，将师傅的手握在掌心。那只手冰凉，指节因为长期握剑而微微变形，虎口处有厚厚的茧。可它是真实的，是温暖的，是在这茫茫天地间，唯一与她相连的东西。
“师傅……“她轻声唤道，声音被风吹得支离破碎，“我们……该往哪儿走？“
没有人回答她。
沐春歌昏迷着，呼吸微弱而绵长。
虞清欢便那样跪着，握着师傅的手，望着前方那条蜿蜒向远方的、泥泞的小路。路的尽头隐没在铅灰色的天光与青黑色的丘陵之间，像是一条没有尽头的、通往虚无的线。
天边传来一声孤雁的哀鸣。
那声音凄厉而悠长，在空旷的原野上回荡，渐渐消散在湿冷的寒风里。
虞清欢将脸埋进师傅的掌心。
她没有哭。
只是肩膀在微微颤抖，像是一株在暴风雪中，终于脱离了温室，却不知该往何处扎根的幼苗。
长夜将尽。
可黎明之后的世界，却比她想象的，更加空旷，更
…。。