了坛沿。
他的手指微微发颤。
在这葫芦里困了一千多年，上一次喝酒是什么时候，他早已记不清了。
就在他将将要接住酒坛的那一刻，沈回手腕一翻，嗖地把酒坛收了回去。
“哈哈哈——”
沈回仰头大笑，将酒坛高高举起，退了两步，居高临下地看着守元老道那只还悬在半空中的手。
“你还真伸手啊。”
他笑得前仰后合，抹了一把眼角的泪花，“还喝呢，喝西北风去吧。”
守元老道的手僵在半空中，脸色瞬间涨得通红，紧接着又变成了铁青。
他两只手慢慢地攥成了拳头，指节捏得咯咯作响，浑身上下都在发抖。
沈回却已经转过身去，拍了拍屁股，大摇大摆地走向了清风观众人。
他走了几步，还回头看了一眼，正好对上守元老道那双几乎要喷出火来的眼睛。
沈回冲他咧嘴一笑，露出一口白牙：
“差点忘了，这葫芦里头也没有西北风。您老就再忍忍吧。”
守元老道气得浑身发抖，嘴唇哆嗦了半天，终于从牙缝里挤出三个字来：
“小、杂、种。”
沈回已经走远了，也不知听没听见。
葫芦里的日子，说快不快，说慢不慢。
外头过一日，这里头也是过一日。
可外头有日出日落，有四季更迭，有数不清的新鲜事，这里却只有灰蒙蒙的天，灰蒙蒙的地，还有一群老老少少的魂灵，日复一日地大眼瞪小眼。
无聊。
沈回在角落里蹲着看众人吃吃喝喝，终于蹲不住了。
他站起身来，目光在葫芦里四处踅摸。
视线扫过地上散落的杂物，最后落在了那只空酒坛上。
这酒坛不大，圆肚细颈，坛口上原本有两枚提手，是陶土烧制时一并捏出来的。
其中一枚提手在搬运时磕掉了一半，剩下半截参差不齐地立在坛颈上。
沈回走过去，弯腰捡起酒坛，翻来覆去地看了两遍。
然后他攥住那半截提手，往地上一磕，只听咔嚓一声脆响，提手应声而断。
他把断口在地上磨了磨，又找了块平整些的地面，蹲在地上，开始打磨起来。
这活儿急不得。
陶片脆得很，力道大了容易碎裂，力道小了又磨不动。
沈回倒也不急，盘腿坐在
…。。