吴师傅守在鼓风皮囊旁边，两个民夫一推一拉，风灌进窑膛，火头从暗红变成亮红，又从亮红变成发白。
林砚秋在窑口边上坐下来，拿本子垫在膝盖上，炭笔攥在手里。
他心想着：料筛了三遍，细得跟面粉似的；配比调了四比二，比上回又缩了一点黏土；石炭管够，鼓风没断。
要是这一窑还烧不成，他真不知道还能再改哪儿了。
徐长年蹲在旁边，拿手托着腮帮子，打了个哈欠：“砚秋，你歇会儿，我盯着。”
林砚秋摇了摇头：“这一窑不一样。料细了，火候也足了，我得看着。”
徐长年把嘴撇了撇，没再劝。他知道劝也没用。
这人倔起来，十头牛都拉不回来。
火一直烧到后半夜。
窑壁由红转白，白得发亮，热浪扑在脸上跟烤饼子的鏊子似的。
吴师傅蹲在窑口旁边，拿铁钎子捅了捅窑膛里的料块，抽出来看了看钎子头上的颜色，扭头冲林砚秋喊了一声：“林大人，火候到了！”
林砚秋站起来，腿蹲麻了，晃了一下才站稳。他把本子往地上一搁，搓了搓手：“开窑。”
疤脸和几个匠人拿铁钩子把窑口扒开，热浪“呼”地一下涌出来，几个人往后退了好几步。
料块一块一块被扒出来，搁在滩涂上摊开晾着。
黑褐色的，圆不圆方不方，跟铁疙瘩似的。