“习惯就好。”
李慕玄没再说话,低头专心对付面前的盘子。
刀叉他用得不太熟练,切了半天才切下一块肉,笨拙地送进嘴里。
窗外的夜色更浓了。
霓虹灯的光芒透过玻璃窗,在他们脸上投下斑驳的光影。
乐队的曲子换了一首,轻快了些,有几个穿着旗袍的女人走进餐厅,高跟鞋踩在大理石地面上,发出清脆的声响。
王默安静地吃着,目光却时不时掠过窗外的街道。
他在看那些行人的步伐,看那些停靠在路边的汽车,看那些站在暗处抽烟的人影。
每一个细节,都可能藏着情报。
李慕玄吃着吃着,忽然抬起头。
“王默。”
他叫他的名字,语气里带着一种这几个月来从未有过的认真。
“咱们在上海,要杀多少人?”
王默没有立刻回答。他把最后一块猪排放进嘴里,慢慢咀嚼,咽下,用餐巾擦了擦嘴角,然后才抬起眼睛,看向李慕玄。
“不知道。”
他说。
“有多少,杀多少。”
他的语气平静,像是在说一件再平常不过的事。
李慕玄看着他,沉默了很久。
然后,他低下头,继续吃饭。
餐厅里的音乐依旧悠扬。窗外的霓虹灯依旧闪烁。
上海的夜,依旧繁华而喧嚣。
只有坐在窗边的这两个人知道,在这座不夜城的某个角落,正有人被写进一份无形的死亡名单。
而那份名单,才刚刚开始。
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